Н.К.
Что в лунной мгле так странно млечно млеет?
Ползу, скользя сквозь крону райских фиг;
груба кора — мне тесно в этом теле,
несущем яд, и он меня настиг...
Длань протяни, вторая в юном мире,
уснул твой муж, и дремлет херувим;
я плод мечты, я то, что мира шире,
дарю любовь, но вовсе не любим...
Возьми, прошу! — не яблоко, но сердце,
в котором кровь, что брызнет меж зубов;
вот грудь моя, как лезвием отверста,
не смерть прими, но смертную любовь!
Быть выше звёзд, сияя над вселенной,
и славу жать, подобный Богу жнец,
но без любви, пусть суетной и тленной,
ничто, ничто! — мне горек сей венец...
Итог — у ног, последняя из твари,
твоих лежу, ничтожный, словно червь;
царицей будь, прекрасной в нашей паре,
пусть от любви дрожит твой каждый нерв!
Но краток миг... Вкусившая — прозрела
и плоть, и суть, и жажду быть с другим,
и делит с ним — плод, сорванный мной с древа!
Дарю любовь, но вовсе не любим...
Иллюстрация: Susan Seddon Boulet