Осень. Мой лот не выпал. Мой мир не нов.
Грусть отливает желтым. В оттенках – ржа.
Только, пожалуйста, больше не нужно слов,
тех, что порой бывают острей ножа.
Кто-то другой осторожен, хитер и смел.
А у меня не получится – хоть убей! –
стать как они. Мне Судьбы не достался Мел,
чтоб хоть на чуточку мир изменить в себе.
Лишь зеркала – собеседники до утра,
и отраженья правдивы до хрипоты.
Мир словно в точку сжимается. Это страх.
Страх, что все тоньше и призрачнее мосты…
В памяти прошлое больше я не храню.
Впрочем, неважно – свет во мне или тьма.
Хлам – на помойку, рукописи – огню.
Просто ноябрь. А впереди – зима.