Сладкий запах книжной страницы,
земли, собирающейся выпустить траву,
талого снега,
подсыхающего после дождя асфальта,
всех бутонов,
вишни,
нежной влюблённости,
щекочущего предчувствия счастья,
новых, ещё совсем сырых, цвета горящего на солнце белого кирпича, крыльев,
не волнует ноябрьским вечером...