О чём ещё тебе я расскажу,
Выкручивая руки миражу,
Чтоб перед носом больше не маячил,
А он как будто неуничтожим,
Как виноград, предательский нажим,
Как Лунный серп и писающий мальчик.
А ты ответишь, глядя мне в глаза,
Так преломляет мысли стрекоза
Сквозь многогранье слюдяных пластинок,
Там саксофон испытывает страх,
Но воссияет солнце на крестах
И до сих пор непонятых картинах...
И помолчим о светлом и земном,
О духах, проповедующих днём,
Об алтарях, облитых керосином...
И помолчим, как можем только мы,
Про тишину, заросшие холмы,
И, как всегда, о чём-нибудь красивом...