Алене Богдановой
***
ноябрь, знахарь и ведьмак,
неразговорчивый и трезвый,
его отточенное лезвие,
его серебряный резак
незримо так, неслышно так
сезоны режет на полоски, -
и крошится замерзший лист,
и всё становится неброским,
а воздух - холоден и чист...
ноябрь,художник - фаталист,
сгущает сумрачные краски
своей немыслимой тоски,
густой, пронзительной и вязкой,
и, в предвкушении развязки,
наносит новые мазки
от всей души – на души всех...
но к раме пригнаны неплотно
его печальные полотна,
и брезжит, брезжит из прорех
надежды свет ли? белый снег?
а лето снится, снится, снится,
одно спасенье – мёд, корица,
пушистый плед, любимый том,
ото всего отгородиться,
и все оставить на потом,
и занавеситься зимой
ноябрь
любимый месяц мой