Когда мы встретимся – на небе придёт весна, и это, конечно, будет похоже на:
Молчание мудрое, глубокое как вода, а впрочем, давай не станем сейчас об этом.
Давай о том, как пахнет корицей и к ногам по-щенячьи ластятся ноябри,
а нам с тобой не случится поговорить, когда наступят месяцы перед летом,
но снова я не о том всё… давай-ка о знакомой дороге скрипящей под каблуком,
об улицах наших, тонущих под пальто, про то, что наш город стал выдохшимся и строгим,
о том, что в его артериях яд и лёд, а он себе задыхается, но живёт, вот только своих как будто не узнаёт,
а всем ,кто ушел - не покажет назад дороги - стоит себе, опирается о гранит и даже вдогонку ни слова не говорит,
как будто в нём ничего уже не болит/ а значит его еще на столетье хватит/ ,
и места в его карманах для всех полно – ходи на поминки, тоску запивай вином, а после бросай в его ненасытный рот послания не вернувшимся старшим братьям…