Так бывает - раз и прошло полгода. А ты все сидишь упершись зрачками в пустоту монитора, подвываешь невнятно Placebo и уже и не помнишь как это - быть,ну,не то чтобы целой, хотя бы собранной; в ладах с головой и сердцем.
Зима накрывает тебя упрямо хлопковым полотенцем, стирает все сны, где есть рыжеволосая осень, а тебе противно каждое слово её холодного голоса.И хочется, не то чтобы все вернуть/окунуться в прошлое/переменить дорогу/ и на конец-то бросить курить/ неет. Хочется переступать порог своего дома, и чтоб тебя ждали, чтобы можно с кем нибудь сесть и поговорить
за чаем, ужином, и какая бы не была за окном погода,чтобы руки твои были обязательно нужными каким-то другим рукам.
Неужели, это так много, господи? Неужели, зима так и будет не подпускать никого/стоять у меня за плечами постовым/офицером?
/Я сижу упершись в пустоту монитора и что-то невнятно подвываю Placebo/