Он называл себя «мальчик Че» - не объясняя другим: «Зачем?»
Мимо ушей пропуская: «Псих… » Просто пацан начитался книг…
Маленький демон – и в этом весь. Мне он достался таким, как есть –
самонадеянный Бог, Икар…. лучший из племени че гевар…
Нам не хватало минут и слов - мы познавали на вкус любовь -
как ни пытался советский быт выбить из бедных подростков прыть -
секс в СССР отменён (пи..дец!) Не было секса, но был подъезд -
смех в темноте и щенячий визг – так мы входили в большую жизнь.
И уходили куда-то врозь. Нас раскидало - не вкривь, а вкось…
Спать бы и спать на чужом плече. Только порою мне снился Че.
Грустный, задумчивый гитарист - взгляд отрешённый - не вверх, не вниз
мимо….как будто куда-то вглубь….. мы постигали не смысл, а суть…
Мы иногда выпускали пар... Он научился держать удар.
Как джентльмен, уступая мне: мог, если надо, прижать к стене,
и урезонить касаньем губ - нежный до боли... но чаще груб…
Вспыльчив и резок - и мне под стать… Оба мы крезы – ни дать ни взять…
Нам не хватало реальных битв. Мы выбирали не быт, а «быть»…
И навсегда покидали строй: ибо, где первый - там есть второй.
Мы бунтовали. Срывали дверь - в тесном подвале с тугих петель.
Ухали стены, и глох подъезд. Новые сцены для новых пьес.
Каждый ушёл на свою войну. Маленький воин – в чужом плену
догм, установок, всеобщих схем. И вековечный вопрос: «Зачем?»
К чёрту вопросы! Мы брали след, честно и просто идя на Свет.
И уясняли чуть позже суть: есть бездорожье, но лучше Путь.
Мы прозревали за годом год: есть прозябанье, а есть Полёт.
Жизнь продолжалась. Мне снился сон. Мало деталей - лишь общий фон,
минимум действий……а так вообще - призраки детства и мальчик Че,
выбравший тропы иной страны - пламя герильи чужой войны,
сладкую дымку чужих сигар, кожей впитавший иной загар.
Сделавший тылом кубинский порт…чуждая Лира ему поёт.
Я ошибалась: он был в Чечне – псих ненормальный, мечтатель Че.
Каждому времени – свой герой. Он был уверен. Стоял горой
но не за этих….и не за тех…..сразу в ответе – один за всех:
и за чеченских детей…… за вдов….за огрубевших душой юнцов…
и за российский трёхцветный флаг. Каждому - друг, никому не враг.
Словно назло, угодив в спецназ, чётко усвоил одно: «Приказ».
Ранен. Контужен. Ослеп. Оглох. Слушал лишь душу. А в сердце Бог
сыпал командами: «Не убей!» «Надо бы…надо…» А Он: «Не смей!»
И спотыкаясь об «Отче наш…», клинил и клинил родной «калаш»,
Клинил и клинил……да вдруг замолк: цель не по силам – бессмертен Бог.
Маленький-маленький мальчик Че. Толстый ремень на его плече –
не автомат, не рюкзак с едой. Только гитара. Проснись – и пой!
Только гитара и трепет струн. Мой Че Гевара – ты вечно юн –
грустным скитальцем ушёл в рассвет. Больно. Прощаться не стоит….нет…