где вчерашний вечер щеку порвал,
и прихлопнут ветер дверной пружиной,
шелестит газетой Тверской бульвар
задувает в уши слова снежинок.
на афишах Элтон, МакSим и «Тварь»,
и желая встречным семь вёрст под килем,
с ледяною банкой бредёт январь,
словно разведённый бездетный киллер,
обрывает клочья былых премьер,
с театральной скукой – «ушёл-пишите»,
запирает на ночь, как в шифоньер,
всю работу связок в пустой глушитель,
в непослушный твой оренбургский пух
торопливо кутает лоб и плечи,
мол, «до гроба» значит одно из двух,
а «любовь» так просто фигура речи.