Зачем писать стихи, рассказы? –
сосед писателя спросил.
Зачем марать бумагу?
Не лучше ли ее употребить
иначе – с пользой для себя
и без вреда для окружающих?
Зачем терзать клавиатуру,
вверяя лучшие из чувств
бездушной электронике?
(без сомнения, творению Лукавого!)
Что было до тебя, что будет после,
чем жил Гомер, как будет жить потомок твой – зачем тебе все это знать?!
Скажи на милость?
Сиди себе в укромненькой берлоге,
деликатесы ешь, пей пиво, расти живот и наслаждайся
секундами блаженства в объятиях любимой!
Ан нет! Строчит опять! Опять терзает разум свой,
покоя не даёт другим: на стенку лезет от бессонницы,
пьёт кофе ведрами и воет по ночам тоскливо!
И все ради чего?
Ради познания - ах, чтоб его!, -
Предназначения и смысла бытия!
Должно быть, сбрендил ты, дружище!
Свихнулся окончательно
от переизбытка чувств, эмоций и одиночества
духовного.
Совет тебе такой, житейский:
читай поменьше на ночь книг (а лучше вовсе не читай!),
Смотри побольше телевизор – раскроют там тебе глаза на все:
на жизнь, на правду, на людей, на «хорошо» и «плохо»,
не принимай всё близко к сердцу – оно дряхлеет
от печали и тяжких дум.
Но главное, пойми – твои мытарства
не интересны никому!
Ну, разве что, другим –
таким же чокнутым писакам…