Обманута зимой, да не обижена -
ей горестно самой, так ясно вижу я,
сироткой к небу льнёт, а небо мутное
всё только слёзы льёт, как будто спутало
с апрелем мой февраль. Покрыло патиной
небесную эмаль. На что потратила
погожих ясных дней былое золото?
от солнечных лучей рука исколота:
сквозь пальцы утекло богатство зимнее.
Оконное стекло уже не в инее -
стекает небо вниз, уже ненужное.
Садится на карниз рассвет простуженный,
сорвётся - день разбит, не знаю, жалко ли?
Каких еще обид мы не оплакали?
Становится покой неяркий ближе нам.
Обманута зимой, но не обижена.