Я спал и видел:
я клоун в цирке,
народ смеётся надо мной,
их слёзы брызжут,
когда я круглым носом
борозжу арены жёлтые опилки.
Я самый рыжий
из всех на свете рыжих
клоунов
с поэзией в мальчишеской душе!
Я-то думал
(что за дурень!),
что поэзия живёт во мне.
Нет, она гуляет по земле –
сырой и зябкой,
и ходит босиком на цыпочках,
как зяблик.
Вон, прочь из души пошла,
как нищенка, пешком,
без посоха и нагишом.
За ней пылит позёмка…
И кто же поводырь её? Вон тот поэт?
Он – пуст…
И следом потому идёт угрюмо,
как брошенный жених,
и слова; боится выронить из уст…
Он – нем.
И немота его огромна.
Он давится немото;ю этой,
как сухарём из чужой котомки…
И это всё добро её!
Я подбираю крохи.
И в каждой крошке – Бог!
31 декабря 2006