Ружейной смазкой пахнет твой рассвет,
Chypre от Coty бежал в окно с позором.
Во сне ты слышишь звуки кастаньет -
за дверью кто-то клацает затвором.
Последний сон...На мраморном столе
мужчин смущаешь танцами Востока,
серебряный малайский амулет
сверкнул в ложбинке символом порока.
Как томно ножку ставишь ты на стол -
монокль посла упал на дно бокала...
И громко чьи-то голоса:"Налево, стой!".
И лампа загорелась вполнакала.
Спросонья не поймёшь - где сон, где явь.
И некого спросить...Чужие лица...
Последний взгляд - прицелился зуав.
Наверное, он тоже только снится...