Я, в голове
прокручивая день,
Не нахожу зерна –
одни плевелы.
Но всё ж устало
отчего-то тело,
И, как ни странно,
мысли набекрень.
Мне грустно,
снова вышло все не так,
Когда бы времени
познал я цену,
То, просветив
свои шаги рентгеном,
Нашел бы им
потребный в жизни такт.
А для меня же
сутки или час –
На старых счетах
блеклые костяшки.
Лишь только бы отщелкнуть
без промашки,
Пока закат
на небе не погас.
И мне иное
ныне суждено:
Не сеять.
Что ж до сбора урожая…
К нему приложится
рука чужая,
Кому его
растить не тяжело.
Не быть зерну,
кто тешится одним,
Чтоб только день
перешагнуть без цели.
Укрывшись в доме,
словно в цитадели,
Познать как к ночи
сон неодолим.