Пусть они проходят мимо,
не затрагивая нас,
мысли грустные ранимы,
не всплывают напоказ.
Появляются, гоните,
доведут они до слёз,
может утром захотите
прокатиться в рай берёз?
На залив, где блики солнца,
пробиваясь сквозь листву,
освещают сруб колодца
и дрожащую кору.
Тонкой плёнкою белЕсой
со ствола её сорву,
запущу к опушке леса
кувыркаться на ветру.
Вы начнёте улыбаться
и ромашки собирать,
жалко будет расставаться,
мысль мелькнёт:"Поцеловать?"
10.01.2008г.