Изба моя под утро выстыла. –
Остатки прежнего тепла
Забрав с собою,
в поле чистое
куда-то осень побрела.
А поле чистое не кошено,
Торчит из снега будыльё,
Да щедро сыплет
снежным крошевом
С небес на бывшее жнивьё.
Дорога с поля непроезжая,
А по краям – в борщевике.
Сейчас – ни конному,
ни пешему
Ни по земле, ни по реке.
…Бредёт пригорками, ухабами,
Скользит и падает на лёд.
А может, грустная и слабая,
Не осень – Русь сама идёт?