Где-то город, с недлинным названием,
Погружен в одиночества сон…
Вереницы проспектов и здания -
Среди них есть загадочный дом.
Тихо часики звоном монистовым
Над минутами ставят дозор.
Старый стол с рукописными письмами,
Сохраняет немой разговор.
Много книг за прозрачными стеклами,
Игры света на плоских шкафах…
Отраженья деревьев за окнами,
Оживают в желанных мечтах.
В этом доме картины настенные
Помнят прошлый, потерянный век...
Есть ковры и гравюры бесценные.
Здесь хозяин встречает рассвет.
Серый свитер и темные волосы,
Проницательный ласковый взгляд...
Он рисует лишь светлые полосы
И не смотрит с тоскую назад.
Вечерами, с бокалом «Бургундского»,
Он подолгу стоит у окна…
И живет только верными чувствами,
Не меняя слова - на года.
Десять лет, в равнодушье затмения,
Смотрим мы одинаковый сон.
В переменчивых днях и мгновениях –
Он в мой образ, заочно, влюблен.
Мы когда-нибудь, где-нибудь встретимся.
И дотронувшись теплой рукой-
До руки моей нежной и трепетной,
Скажет тихо: «Останься со мной»