Не завираться перед собою,
Не разрываться на полюса,
А продолжать бы тишайшим из боев
Быть в этих круглых часах,
Цифру за цифрою одолевая,
Гнать эту хрупкую стрелку вперед,
Но не стучать, не греметь, не расстраивать
Громкостью небосвод…
Это другие – кукушки, куранты,
Мнут оголтелому миру бока.
А у меня даже дни на пуантах
Пляшут – расслышать никак…
Даже года растворяются в еле
Слышимом эхе случайных тик-так.
Это другие привыкли расстреливать
Время своим тра-та-та…
Но завираться перед собою,
Но разрываться на полюса -
Значило бы потерять в громобое
Будничном звезд голоса.
А если вдруг не расслышу однажды
Пение космоса из-за пальбы -
Что, дорогие, мне делать прикажите,
Как мне прикажите быть?