Ты написал прощальное письмо,
Заведомо не ждущее ответа.
Оно пришло из посторонних рук
С охапкой свежих будничных газет.
Клочок листа, белей, чем полотно,
Я извлекла из чёрного конверта,
Вернувшись в нашу давнюю игру,
Которой ни конца, ни края нет.
И синью распустились кружева
Из нитей слов на глянцевой бумаге,
И бусины запечатленных букв
Узором разметались по листу.
Я впитывала с жадностью слова,
Как капельки животворящей влаги,
Как девственные поцелуи с губ,
Лелеящих святую чистоту...
Так много значил этот жалкий лист!
Увековечив на себе твой почерк,
Он в тот момент, казалось, весь дышал,
О чём-то важном жаждя сообщить.
Тернистый путь с тобою мы прошли,
И в нашей драме было много точек,
Которые, к безвестности спеша,
Мы всё же умудрились проскочить.
На что ещё надеялась тайком
И что в твоих словах я так искала?
Ведь той живой и действенной любви
Давным-давно остыл и выцвел след.
Не говори, что истина - в другом,
Не говори, что прожили мы мало.
Ты в дальний путь меня благословил,
Кладя записку в траурный конверт...
25.10./16.11.2012