Пестровато. То ли лето, не то осень.
Сытый, безвкусно накрытый стол.
Невидимый косарь в рябь небо косит.
Выйди в поле добавить краски – подними подол.
Недолго ещё... Мутанты тяжёлый глаз
И на наше поле уже положили.
Топчут порог, робеют пока, странных нас
Медленно постигают и тянут, тянут жилы.
Апокалипсис не падает на голову, как снег, –
Молчит или шепчет чего-то вполголоса
И косится, ждёт, не смежая век,
Отчего неумолимо седеют волосы.
Публикуется по странице
http://www.007-berlin.de/ru/ru-artikel/matvei-ribakov04.php