...Ребенок не успел даже испугаться, как его подхватила чья-то рука, мягкая, словно пуховое одеяло и опустила в кроватку.
-Айайай... - покачал головой незнакомец. - ну разве можно играть на подоконнике?
-Ой, - малыш изучающе рассматривал кого-то незнакомого. От этого кого-то веяло таким добром и теплотой, что ребёнок и не подумал испугаться. - Кто ты?
-Я Антуан, малыш, но ты можешь звать меня просто Антоном. А как зовут тебя?
-Никита. - ребёнок улыбнулся и продолжил рассматривать гостя.
-Хорошо, Никита. Обещай больше не играть в такие опасные игры.
-Обещаю.
-Ну мне пора.
-А ты ещё вернёшься?
-Если я буду тебе нужен.
-И поиграешь со мной?
-Как скажешь малыш. Только потом. До встречи, Никита.
сентябрь 1997.
-Антуан, Милый Антуан, ах, мне так плохо.. - женщина сползла по стене и заплакала.
-Что с тобой?
-Мне больно, ах, я не могу дышать. Антуан, позаботься о Никитушке!
Он стоял в углу операционной комнаты и не переставая молился за женщину. Его никто не видел, да и не мог видеть. Он сам выбирал тех, для кого являлся реальным. За жизнь этой женщины уже третий час боролись врачи. В коридоре плакал маленький Никита, на руках у своей прабабушки. Других родственников у него то и не было. Она, старая женщина Антонина Михайловна, прижимала к себе Никитку, и молилась, чтобы её внучка Кристина выжила.
Может слабыми были их молитвы, может быть просто столько лет ей выделили на жизнь, но женщина в себя так и не пришла. Она умерла в операционной и Антонина Михайловна забрала Никиту к себе, абсолютно не представляя, как объяснить маленькому мальчику, что его мамы больше нет...