Я пел ей песни под гармошку,
Ей пели песни соловьи…
Не знал, что любит понарошку
Она творения мои;
Не знал, что ей, необычайной,
Милей, чем соловьиный свист,
Вдруг стал гитары звон печальный,
Что сниться стал ей гитарист…
Я полыхнул! – Сильней заката!
Винил её во всех грехах.
Она и вправду виновата
Была – во всех моих стихах.
И пусть она их не любила,
Спасибо ей – за красоту!
Спасибо ей, что не сгубила,
Как заморозок: на цвету;
Ещё за то, что опьяняла,
Но помогла и отрезветь:
Я понял, что для жизни мало
Лишь под гармошку песни петь.
Но вспомнил свет её окошка,
И сердце грустью обожгло:
И вновь заплакала гармошка
О том, что было – да прошло.