Потух огонь и мозг уже не варит.
Бреду по снегу тупо босиком.
Извилин щепки сложены в амбаре,
И дверь подперта грузным сундуком.
Стакан свободы градусов под сорок
Стоит, лишь только руку протянуть...
Но пустота играет перебором
Обвисших струн, скорябывая ртуть.
Желе ее вздыхает, как живое,
Все брызги собирая в рыхлый ком...
Не помешало б качество такое
Мозгам,
Чтоб не крошили топором!