Отрывки на полях бессонной ночи.
Рука не прорицает ничего.
Неверно что как штормы гладят очи
будетлин течь текёт китай стекло.
Моё существование отлично.
Не в мереной любви стоичных строк
таится предсказуемое в личке
улыбку впрыснуть в смерти хохолок.
Семь ссохшихся печатей сотворенья.
Ключатыми мне трубами даны
протирочные комнат для сношения
тюрьмы нерукотворные краны.
И в кухне шебуршащей тараканами
по вымершему виду наполи,
сижу себе пастух пою когда то-мне
не зырить по ложбинам крапали
худых словов?
Как вытолкнуть за тёмный
хибаров ряд зависнутых в пике?
Когда у сартра тошнота у дрёмы
за пазухой светается нигде.
Одна нога
чтобы другая вжаться
на прочно пошатнувшемся краю.
извертится красавица
на плаццо
в коровнике
у друга на раю