Наверное, все -
Не пишется,
Не слышится,
Только дышится.
В груди больше не колышутся
Обрывки бегущих строк.
И рифмы, как крысы,
Мечутся.
Калечатся.
Нет, не лечится -
Такое, увы, не лечится,
Наверное, вышел срок.
А мне же
Совсем не тягостно,
Но благостно,
Даже радостно -
Как будто с души гора.
Куда мне поэтом
Маяться,
То каяться,
То всем нравиться.
Поэт нынче сдох, ура!