"То мчится Бард, беглец родного края,
Навстречу солнца, по стихии бурной..."
Ф.Тютчев"Байрон"
Со склонов Парнаса – обители граций и муз -
Внимая напеву бродяжьей пастушьей свирели,
Я с тайною грустью на спящую землю гляжусь,
Что в дымке покоится, будто дитя в колыбели.
Малое дитя…Я и сам, уподоблен ему,
Оставив доныне любезные сердцу игрушки,
Тоскую и маюсь,не ведая сам, почему-
И в жарких объятьях, и в дружеской буйной пирушке.
Угрюм и рассеян, безумен и страшен на вид,
Блуждая ночами в пустынных урочищах диких,
Готов снизойти даже в мрачный глубокий Аид,
Чтоб там, среди теней, свою отыскать Эвридику.
Но мольбы бессильны – закрыты врата у тюрьмы.
И поиски тщетны, и смертного тщетны старанья.
Великие боги в своём отрешенье немы,
Меня обрекают на вечные в мире скитанья.
А «мира» от « моря» границы – не ясна черта,
И в букв сочетанье – одной только гласной отличье;
И я выбираю натянутые паруса,
Их предпочитая натянутой маске приличий…
По пенистой глади скользя, легкокрылый « Арго»
В туманной дали оставляет родную Элладу,
Свободный, как чайка.… И мне, кроме ветра и волн,
В полёте своём ничего, как той чайке, не надо…
Не надо мне слов, и не надо мне музыки, друг,
Того и другого – в избытке у вечного моря.
Я слушаю музыку волн, я шепчу тишину,
В часы пробуждения розовокудрой Авроры.
И в полночи час, в отраженье холодных светил,
Под брызги солёного ветра и пенье оснастки,
Внимаю недвижно безумной Эоловой пляске,
На мачту скрипящую молча спиной опершись.
Ни Сцилла с Харибдой, ни чары сирен не страшны,
Пока гладь лазурную надвое режет форштевень,
Пока ветер в спину, а крепкие руки дружны,
И опытный кормчий обходит коварные мели.
Но только лишь парус повиснет с ослабленных рей,
Но только лишь вёсла опутает тиною вязкой,
От чар избавляясь я,как медногласый Орфей,
Ударив по струнам, сомлевших бужу аргонавтов.
И подняты веки, и шкоты струнАми поют,
И мышцы упругие, новую чуя работу,
Блестя под лучами жемчужными каплями пота,
Бросают « Арго» на тугую течений струю.
И вновь перед нами – морская бескрайняя синь,
И роза ветров осеняет бескрайние наши дороги;
Такой уж удел нам, скитальцам, отмеряли боги.
И мне, видят боги - их не о чем больше просить!
16 - 18 ноября 2012