Умою голову я в полевых цветах,
Уткнусь в траву, чтоб слышать запах лета,
В объятьях зноя, тишины и света,
Вкус терпкий губ твоих узнаю на губах.
Aх, как ты хороша! В словах не описать!
Как ласковы и нежны твои руки,
Как голоса, чарующие звуки,
Мне неземную обещают благодать.
Скажи - кто краски подбирал, я знать хочу,
Для глаз твоих? Кто мастер неизвестный?
Что их писал лазурью поднебесной,
(Такая техника лишь Богу по плечу).
Тяжёлый шёлк волос упругою волной
Тебе на плечи извиваясь льётся,
A солнце в них запутавшись смеётся,
И я так думаю, смеётся надо мной.
Точёные колени цвета молока
Топлёного, когда их обнимаю,
Я, кажется, на небо улетаю,
Туда, где тихо проплывают облака.
Глаза твои манят и жгут огнём шальным,
И всё ж... терзает грудь мою досада,
Что многим доставалась, как награда,
Мужчинам ты и молодым, и пожилым.
Теперь, наверное, настал и мой черёд,
Я пьян тобой, красавица-девица,
Ты страстная, как молодая львица,
Но скоро ты уйдёшь, я знаю напёрёд.
В ромашках спрячешься, и мне ты не видна,
Цветы заменят складки сарафана,
Не знал я, что на свете есть Нирвана,
Ты доказать смогла, что точно есть она.
Когда ты рядом - ты как песня, как сонет,
Но вот о чём я думаю-гадаю,
И никогда, наверно, не узнаю,
Ты мужа любишь так же… или… нет?