***
Ни большой поэт, ни малый,
Что-то мне недоставало,
И вот рано поутру,
Разную писать муру,
Я когда-то навострился, –
Над строфою каждой бился,
Подбирая рифму, ритм,
Щедро подсыпал сорбит,
В диабет стихотворенья,
Постороннего же мненья,
Признавать не захотел,
Ну, а как же ж? – Я ж потел!
Так мой стих из всех прорех,
Пахнет – словно сладкий грех.