когда-нибудь наступит миг, когда все люди превратятся в книги.
останется в самом центре один материк, и солнце заулыбается, как старик-ветеран неизвестной лиги.
и чувства и мысли станут чернилами, потекут от наших волос и ресниц к венам.
и каждая новая страница станет вмиг необыкновенной, нетленной.
то, что написано не пером - мозгом, ни топором не вырубить, ни огнем не выжечь.
за ветром грубый песок прошуршит по нашим обложкам и ниже,
в самую суть заберутся клешни солнечного тепла.
они напомнят, что я не сделала, не сберегла,
надают мне под зад, не дадут ни сказать мне, ни высвистнуть ни словечка,
только вырвут пустые странички, что там - впереди, и устроят жарчайшую печку.
ну а потом, пожурят себя, поскучают за мной-бедолагой,
тонким пальчиком поманя позовут остальные книжки,
скажут, что горевать по мне - это уж слишком. ведь они все давно не мальчишки.
я улыбнусь из пепла и то, что останется от меня - лишь стопочка пятистрочий.
совсем уж немного, ты только не убеждайся воочию.
там много негрубого, глупого, личного...
не убеждайся, ведь это совсем не прилично.