Предзимним вечером суровым я вновь по кладбищу иду.
Здесь детство, юность проходила...
Здесь майским вечером порой с ребятами жуков ловили.
Смеялись весело, не принимая боль.
Теперь друзья мои былые уж многие лежат в могиле,
Найдя здесь вечный свой покой.
Ушли из жизни молодыми,
Убитые в стране чужой!
В жестокой той стране суровой был ранен я, мой друг убит!
Той пулей глупой, что уносит жизнь лучших преданных друзей
Щадя подонков от обмана, и разных прочих не людей!
А он мой друг с душой чистейшей
Всегда в тревоге за других...
На смерть пошёл с улыбкой детской,
Собою, грудь мою прикрыв.
Я был всегда, всегда был рядом!
И вот теперь он здесь лежит...
Лежит безмолвно за оградой
И с фото на меня глядит.
Глядит как будто не убит он, как будто это всё обман.
Как будто жизнь бывает вечной, как в детстве кажется всем нам.
Но детство долгим не бывает.
И жизнь не вечна на земле
И в мире нашем озлоблённом
Боль поселяется в Душе!
В Душе не терпящей обмана
За правду жизни льётся кровь.
Так вот и я жестоко ранен
Остался жить, а друг ушёл.
Ушёл, оставив свои песни
Которые так нежно пел
Он на привале перед боем
В кругу товарищей-друзей.
Те песни-вечные скитальцы
Пройдут быть может сквозь года
К потомкам нашим, иль остаться
Им суждено в плену бумажном,
Где между строчек боль Души!
Иду я дальше, боль сильнее
И раны, и Душа болит...
Мои товарищи по школе
Пройдя сквозь страшную войну
Лежат теперь в земле тяжёлой.
Погибли лучшие сыны...
Которых в жизни мы не видим
Их, заслоняют подлецы.