(в соавторстве с Михаилом Куренным - http://www.stihi.ru/avtor/radiohead1)
Михаил Куренный:
Ты знаешь, сказка уже давно быль. Улегся мой поэтичный шквал. Как будто я человек-чернобыль - реактор чувств изнутри взорвал. Живут эмоции, сплошь мутанты, в своем холодном поту-соку. И где-то здесь наблюдает Данте Иуду в тесном его кругу. Но что с того? Прощены обиды. На то и Бога подобим мы: Луною, вылезшей из орбиты, прощая души, лечить умы. Он спит, не трогая погремушку Ему развешенных куполов. А ты кусаешься шпанской мушкой и не жалеешь избитых слов: что когти рвутся от инквизиций, а свист толпы - это Божий глас. Но я не в силах перебеситься от красоты погоревших глаз. В угретом городе так зыбучи давно желтеющие снега, что тает вера в счастливый случай - его не будет наверняка. Кто сильно любит - за все заплатит. «Однако» значит не «чересчур». Опять Луна, как глазок в палате - столь ироничен ее прищур. Я понял - ложь это вроде течки для растревоженных кобелей. А что б такое найти в аптечке, чтоб снег казался еще белей? На шрамах улиц не видно гноя, желтеют тающие бинты.
Надеюсь, это не паранойя -
Увидеть то, что не видишь ты.
Ирина Савинова:
А знаешь, сказка – скорее триллер, герой всегда в ней – Иван-дурак. И потому в нашем грешном мире с мозгами будет всегда напряг. В колеса палок вставляют тыщи, хотя ты знаешь, что много б смог… Чуть больше вылез – тебя освищут, но могут в клетку - и под замок. А свист толпы – это чувства стада, кто громче блеет, тому почёт. Светить, как Данко? Оно мне надо? Кто сердцем чистый – наперечёт. Ярмо найдётся, была бы шея, тут быдло ценят, а не умы. И потому-то снега желтеют, как гнойники, у больной страны. Урвать побольше, и жить красиво, в душе хоть с Богом, хоть с сатаной. Ведь жёлтый снег – это крекинг пива, а не палитра Луны шальной. Увы, надежда живёт всех дольше, но блефом чудо, лишь миражи… Елейный привкус свободы горше, ты просто вязнешь в потоках лжи. Ловить за копчик счастливый случай в таком разрезе – напрасный труд. Со всеми блеять тут было б лучше, но только к звёздам мечты влекут. И тесновата супонь холопа, а значит, жилы рвать будешь впредь… Но если крылья растут из жопы, какие звёзды? Тут не взлететь…
Как жаль, не ангел ты, не мессия, и лишь сильнее зажим оков…
Надеюсь всё же, шизофрения
Хоть чуть ослабит захват умов…
Михаил Куренный:
Прямая сущность сюжетных линий в надрыве кажется кривизной. Надежда есть, что растопишь иней не милосердием, а весной. Не хватит силы, не хватит веры, чтоб изменить то, что не дано. Не будет правды, не будет эры, когда кому-то не все равно. Зато собаки скулить продолжат, но будет двигаться караван. И кожа будет грубей и толще. И ритм все так же безмерно рван. Что Данко? вымерли мастодонты. Они исчезли почти, как вид. Не слушай прошлого вечный стон ты, который жалобить норовит. Вперед - и с песней. Она мудрее. Пускай везде гнойники цветут, как псориаз или гонорея. Как этот город, который тут. Но он не вечен, как пирамиды. А время-сифилис портит нос седому сфинксу, чтоб он флюиды смертей не чуял, ведь здесь - не Оз.
Дорогу сам выбирает каждый. Кому - стерня, а кому и шелк. Но по Земле не гуляют дважды. А значит - если уже пошел, то хоть нормальный, хоть шизофреник, иди, чтоб мир прогибал твой шаг. И в рот летел сам собой вареник и не упрямилась жизнь-ишак.
Ирина Савинова:
Питают вьюнош надежды ложно, максимализмом скрепляют дух. Пинков от жизни приняв подкожно, - извилин стало чуть больше двух…
Всё сносим молча, заткнув хлебала, обида гложет и не до сна… А что поделать? Ведь правит балом, причём давненько, сам сатана… Все обещанья покрыты лаком, к набору выгод – комплект оков… С благоговеньем, по стойке «раком», внимаем речи своих «богов». Не хлеб насущный - булыжник льготный, чтоб увернуться, лови момент… Знать, над страною поставил кто-то какой-то зверский эксперимент. И ты бессилен исправить сущность, хоть пальцем в небо, хоть лбом об пол. Лизать противно зад власть имущим? - мышьяк в аптечке и валидол… Хоть не личинки, - летаем камнем, откуда, помнишь, по паре крыл? Но на имаго пока не тянем, - пришёл бы дядя и всё решил…
Марионетки бывают прытки, но только слепы от катаракт… Нас кто-то сверху тянул за нитки, да затянулся в фойе антракт… «Мы наш, мы новый», вот-вот построим, вперёд и с песней… все на погост!
Шизофрения иль паранойя червём могильным проела мозг?
Душой нищаем мы год от года, и сыр бесплатный кто б обещал…
Настобубело всё кукловоду,
он, нить обрезав, ушёл в астрал.
Михаил Куренный:
А что есть истина в этом мире? Все относительно - правда\ложь. Кому-то рай, а иным делирий, но душу все-таки вынь-положь. А жизнь пинала Адама с Евой. Она и наших потомков пнет. Иди направо, иди налево - придешь к тому же: что разум - гнет. На всех не хватит простых иллюзий, поскольку опий всегда в цене. Барыга в рясе стабильно в плюсе, когда уверены в новом дне все те, кто хочет бубнить заветы и получать небольшой барыш. Ведь им не выдано право вето, а лишь обязанность жить до грыж. А править мир - дуракам забота. Кто хочет - должен начать с себя. И сделав полного антипода подохнуть, искренне мир любя.
Таких рожают для новой эры. Раз в тыщу лет. Или даже в две. Возможно, Данко вообще химеры. Реальность их отрыгнула с «фе». А мы простые играем роли. Не нам поправки вносить в сюжет. Всевышний выставил нам пароли, ведь мир - по сути его планшет. Мы не заметим прикосновений, команд невольно не ощутим. И будем думать, что нам до фени все то, что задано сверху им.
Скажи о Боге, скажи о роке -
Твоя реклама на небеси
Могла б маячить, но в этой проге
Нет функций, чтобы за так - в ферзи.
Ирина Савинова:
Пролезет в дамки упрямый юзер, пусть лбом не в стену, а в монитор. Лишь в мышеловках всё аll inclusive, но разве видишь ты что в упор? И выбор истин безумно труден, в своём глазу не бревно – изъян… В архив заслав трудовы ебудни, апгрейдит мозг, применив Троян. Паролить файлы? Но хакер дерзкий и хочет масла на белый хлеб, - тут не поможет, увы, Касперский, боюсь, бессилен тут Доктор Веб… а так же глупый аутотренинг, и слишком поздно менять винду…
Послать весь мир бы к ибене фене, а кукловодов заслать фпесду… Хотя, по сути, а много ль надо? Мол, будет пища, раз будет день. И ты клянёшь примитив Аркады, но инсталлируешь снова хрень… С упорством вечным залижешь раны, game over вспышкой, летя в Тартар… Пусть твой аккаунт с небес забанен, реанимируешь аватар… И тупо глушишь в припадке совесть, в обменный буфер - боль от обид…
Догнать бы сдуру ушедший поезд
простым нажатием на Delete…
Михаил Куренный:
Запаса жизней хотел бы хакер, но у него есть всего одна. Тоска, пестрящая цветом хаки в его глазах, ибо жизнь - война. Напрасно людям твердят пророки, что в сердце должен идти джихад. Никто не выучит их уроки. И на Земле натуральный ад. Система рвется не там, где тонко, а там, где допуски широки. Что рай не стоит слезы ребенка опять расскажут нам дураки. Тех слез и так пролилось немало. И будут литься они всегда. За звон металла и шелест нала, который черен не от стыда. И если скучно без революций, то это бесится сытый жир. Никто не даст ничего на блюдце, как бает пламенный дебошир. На свете нет непреложных истин. Универсальных рецептов нет. А кто упорен - тот ненавистен. Свистят обычно ему вослед. Дорога к небу должна быть узкой. Проспект широкий - толпы удел.
Иди с нательной своей нагрузкой.
Крестообразной, как и хотел.
Ирина Савинова:
Террор кровавый кому наградой? Но в прошлом время плетей и дыб… А что пророки? Им кушать надо, не хлеб ячменный и пару рыб… Мессию можно назвать Иисусом, в Коране, кстати, зовут Исой, будь хоть чеченцем, арабом, русским, итогом будет – Она, с косой… Умняк, наверно, включать излишне, зови, как хочешь, вбивая клин, хоть Саваофом, Аллахом, Кришной – суть не меняет, ведь Бог един. В Талмуд с Кораном и Аюрведу вникать профанам – напрасный труд, похерят знанья Его зампреды, иль к фарисейству опять сведут. Увы, не стоят слезы ребёнка ни кущи рая, ни ад, ни власть… И не проплатишь монетой звонкой всех индульгенций, чтоб не пропасть.
Ждёт дивидендов, плодов успеха, пока жар страсти в мозгах не стих, и трёт ладошки с безумным смехом всё заваривший какой-то псих…
Фанат безмозглый уже блябесит! Хоть ваххабит он, хоть самурай…
А крест нательный иль полумесяц –
фетиш обычный , не пропуск в рай…
Михаил Куренный:
Давно заброшены все святыни. Шедевры пишут не на койне. А мат у нас диалект латыни. Аминь звучит вроде ***нанэ. Запудрит голову лингва-франка, засушит истину фолиант. И ювелир наведет «огранку», чтоб ярче выглядел бриллиант. Поправит истину переписчик, добавит к истине прозу-ГМО, как привкус яда к духовной пище. И на зрачке зацветет бельмо. Увы, былое настолько мглисто - увидеть что-либо тяжело. Возможно, правы и дуалисты: что равноценны добро и зло.
А рынок душ - это тоже бизнес. Ну что ж, удачи и веры фут под киль-алтарь. В эту жизнь на бис нас уже повторно не позовут. И чем закончится эта драма, мы не узнаем скорей всего. Но сожаления нет ни грамма. Жалеть опять же не комильфо. К тому же, не о чем, да и нечем. Уж лучше, выписав рубаи, осадок истин ловить в вине, чем фуфлом мозги захламлять свои.
Ирина Савинова:
Планета стонет, как под прицелом, из обороны: цунами, СПИД, землетрясения – это, в целом, как человечества геноцид… Стряхнуть пытаясь с себя заразу, /так чешет псина зудящих блох/, покончит с нами, со всеми разом, вселенский сделав трахтибидох… Экспериментом Он недоволен, подобий божьих достала прыть! А потому лишь в всевышней воле с орбиты ловко наш шарик сбить.
Комета мимо? Горою с плеч, но есть астероид, в засаде ждёт… А люди так же, увы, беспечны, кто в завтра смотрит? Лишь идиот… Ведь мы, как дети, совок, игрушки, ведёрко делим, … отнимут вдруг? А что же будет с Землёй-старушкой? Глобально мыслить нам недосуг… Воронки взрывов, как яд проплешин, и гриб «ядрёный» взлетает ввысь… Надеждой глупой себя утешим, что в «светлом завтра» всё зашибись! И сахар, точно, там будет слаще, и что проблемы решат на раз… Мы, как на паперти, в настоящем - вдруг кто на будущее подаст…
А что оставим своим потомкам «Аллах акбар» или «Иже с ним»?
Джихад сознаний. Наркотик, ломку…
И пару-тройку из Фукусим…