Нет людей, кто бы мог заботиться.
Да и ну их подальше, право.
Говоря сам с собой, успокоиться.
Врать себе, будто все нормально.
И, конечно, не слышать собственной
Хриплой, связной местами, речи.
Говорить и не слышать - можно ведь.
А услышал бы - не поверил.
Всех к чертям, этих тварей конченных.
Жизнь счастливей без них, намного.
Ведь и в это не веришь, в общем-то,
Хоть и хочется - слишком больно.
Снова день, отступая, пятится.
Умирать вечерами - норма.
И друзья,
и любовь
умещаются
На экранчике
телефона.
19.11.12