- О чем шепталось море с тобою на закате,
приливною волною лаская гладь песка?
- О том, как феерично в изысканном наряде
над нами проплывают сегодня облака…
Плывут они то в серых, то в розовых галерах
в заморские долины - в родимые края,
туда, где вдоль раздолья пшеницы злато-спелой
ромашки с васильками украсили поля.
Где льют дожди грибные осеннею порою.
Тропинки пахнут прелью, еловою смолой.
А на полянах мшистых боровички-герои
красуются гурьбою – лишь хвою приоткрой…
Где зимы белоснежны, пушисты и морозны,
и воздух серебрится от солнечных лучей.
Где, инеем покрывшись, в цвету замерзли розы
перед родным порогом на клумбе у качель…