Буквы - так часто предают,
что почти не осталось надежды.
Со смачным хрустом огрызки ночи сожрет рассвет и телефонные гудки, и лепет оправданий. Утонут окна в ворожбе, и антрацит осядет волшебством на энтовый гербарий. Скрип половиц отпустит наважденье, и лязгнет челюсть пережеванных обид, а феи запыленных антресолей уронят в чашку кофе томный стыд.
Патетику оставим на потом, сейчас она нам чужда и бесхозна, как и тому, кто разучился уповать, и мозг отпустит мысли, страсти, чувства, они припустят, как давленье, прочь и вскачь – искать простой, обетованный край. Прошу тебя – жалей меня нежнее: пощечиной и болью – отрезвляй.
Линчуй стихи мои, они – вода из крана. Закроешь - перервешь поток, а нет - затопят сотню этажей потоками нерваны. Решай. Уже достигнут потолок. И сколько мы с тобой не расставались, внезапность снова сталкивает лбом. Кто мы друг другу? Буквы. Просто буквы, реальные наборы хромосом.