Мы все, друзья, идем к чему-то:
К любви, признанию, деньгам,
К улыбкам незнакомых дам.
Однако мыслим пресловуто,
Когда пытаемся прийти
Умом своим ко смыслу тайн,
Разбиться в прах, но все ж найти
Средь городов и средь окраин,
Что души девичьи хранят.
Ведь этим нас к себе манят.
Какое странное чутье
Одолевает нас порою
И ночью не дает покоя,
Когда постельное белье
Прохладой веет на кровати,
А ты как-будто обомлел
И как всегда опять не к стати
Заиндевел и онемел.
Но, лишь поймав сей взгляд, уже
Лежишь в объятьях в неглиже.
Она, не думая лукаво,
На ушко что-то прошепнет,
Лишь ручкою своей махнет,
И ты уже так величаво
Шагаешь будто на парад
Со взглядом Дориана Грея;
Собою горд, себе так рад,
Не отступая, не робея.
Гроза ботаников задротов,
Герой стихов и анекдотов.
Мы все, о доблестные други,
Порой бываем на коне.
Аминь! Ведь истина в вине!
Познав ее мы мчим к подруге,
И по дороге на углу
Мы покупаем георгины
Для Иры, Нади, иль Марины, -
Порхаем к ихнему теплу.
В порхании этом видим прок,
И что инстинкты – не порок.
Ну а теперь не все ль равно,
Что с нами было, будет вновь
И расставания и любовь?
Когда-то, может быть давно
Нам всем бывало очень сложно.
Болтаясь с головою в тине,
На мироздания картине
Себя увидеть невозможно,
А можно только лишь говеть.
И в день один прекрасный лета
Смотря в лицо дневному свету,
Любви стихи свои воспеть,
И более не услыхав ответа,
С мечтами старого поэта
Лишь тихо молча умереть.