ты не слепой… и видишь всё: и эти клятые трясины
дорог, раскисших под дождем, и ты, понурый новосёл,
ошмёток хлынувшей лавины оттуда, где теперь – руины,
где к русам нынче нетерпимы, жене внушаешь: подождём,
не плачь, родная, переможем, всему, что вышло, вопреки…
а голос выдаст знобкой дрожью:
чай, на Руси – не чужаки…
не чужаки… оно-то так, но всё-таки не вовсе наши…
и здесь, в российской-то глуши, еще – никто, и звать никак…
и всё осталось во вчерашнем… оно, быть может, было краше,
но жить придется настоящим… и вороши, не вороши,
а всё: былое – не подмога… выходит, начинай с нуля…
но ведь закончилась дорога,
и это – русская земля…