Все предают, да разве в этом суть,
Когда ты сам готовишь себе могилу,
Ветрам ненужным открываешь грудь,
А ненадёжным подставляешь спину.
Мост в прошлое порос дурман-травой,
Косые тени уныло бродят повсеместно,
Ты сам их обнимаешь дрожащею рукой,
Боль, страх и одиночество всё вместе.
А жизнь тогда зачем, простись и уходи,
Других озлобленная бездна раскачает,
Но никогда ты не узнаешь, что впереди,
Вдруг светлых прядей небо набросает.
Беги, быстрей от страшного себя, беги,
Моли пустыню мрака, где ещё больнее,
Там свет обманчивый и жёлтизны круги,
Там капли крови покажутся краснее.
Ждёт калитка, через которую вернёшься,
Уже не первый ты, чтоб не последний,
Все предают, но чёрный ворон вьётся,
Не потому, что он беды посредник.
В саду своём плоды срывать не хочется,
Знакомые до боли, пусть упадут, сгниют,
Нет у предателя ни имени, ни отчества,
Всё хорошо запомни, а потом забудь.