Вот и собран в дорогу рюкзак,
Не представлю судьбу по-иному,
Целый месяц в высоких горах
Нахожусь далеко я от дома.
Назову кратким словом – уют,
Тесноту, что царит средь палатки.
Горы – место, где люди живут
И по жизни все делят по–братски.
Как зажжёт свой багрянец рассвет,
Мы выходим, страхуя друг друга,
За спиной оставляя свой след,
Сбоку след от штычка ледоруба.
Тает снег у меня под рукой,
К склону хочется крепче прижаться.
Нервы c мышцами – узел тугой,
Да надежда, что хватит нам счастья!
Чтоб подруге с косой не смотреть
Жутью чёрных провалов безглазых,
Как проходим мы ту круговерть,
Где внезапно ревут камнепады.
Где идёшь, как слепец с костылём,
Ищешь путь ледорубом в снегу,
А порой, как медведь – напролом,
Сквозь завал пробивая тропу.
Там, на гребнях, жестока гроза,
С ног вода в переправах сбивает,
Через прорезь прицела глаза
Иногда за тобой наблюдают.
Так в походах проходят года,
Путь наш кровью бывает отмечен,
Но приходим мы снова сюда,
Ибо мир городов для нас тесен…
Фото автора.