Лихо входим на вираже в двадцать пятый проклятый круг.
В чёрном плеере белый шум - так проложена колея.
В стёклах тесно от отражений, разомкнуты цепи рук
Зачарованно вывожу
Буквы
В клетчатом поле я.
На латание местных дыр спущен весь годовой бюджет,
А на кухне обид засор - вроде мелочь, но через край.
Кто куда, а мы снова в тир, где как музыка - рикошет
Слов от слов, а потом в упор -
На контрольном
дрожит рука.