Душа, что птица в клетке с позолотой,
Куда-то рвется от тоски и лжи.
За карандаш берусь, и с неохотой
В тетради появляются штрихи.
Пишу портрет... Глаза не удаются.
Всё так, в них не хватает доброты,
Они теперь как прежде не смеются,
И почему-то менее чисты.
Пишу улыбку... Тонки очертанья,
Их на листе легко изобразить.
Как рассказать о том, о чем мечтаешь,
Или о том, что больше не забыть...
Пишу портрет... И не стереть с лица
Холодный отблеск грусти и печали...
Автопортрет дописан до конца...
Глаза всё те же, что были вначале.
(7. Х. 2012 года)