Я храню последнее письмо,
Что ты мне когда-то написала.
Думал так: безделица само.
А теперь его мне просто мало.
Пишешь, что совсем ты одинока.
В март зовёшь к себе на день рожденья.
Я приеду, поспешу до срока,
Чтоб потом не видеть наважденья.
Почерк твой испортился совсем.
Грусть слова в письме все повязала.
И кричит в нём страшная из тем.
И от слёз бумага поветшала.
Не найти тебя и не поднять
Из холодной бездны снова к солнцу.
Лишь осталось только вспоминать
До заката твоему младенцу:
Теплоту твоих уставших рук,
Лучезарную, как день улыбку.
Редко выпадал тогда досуг
Навестить тебя. Прости ошибку!
С каждым днём моя уходит жизнь.
Что скажу в конце своей дороги?
Мы с тобой, я помню, обнялись.
А плохое пусть простят нам Боги.
Счастье в том, что сохранил письмо.
Часто я теперь его читаю.
Возникает всяк оно само.
Со слезой его я созерцаю.
Ноябрь
2012
Николай Василенков