Никотин оплывает на пальцы, как грязные слезы,
кто мог знать что затянет не тихо, а резко и сразу?
Кто мог знать что зигзаги следов от любви до экстаза
прожигают углы под строжайшим надзором психоза?
Забредают протухшие помыслы – лом в черепушку,
а бредовые образы сна улыбаются, криво
когда самый живой из плодов оказался червивым,
когда самый последний оплот оказался ловушкой.
Никотин не дает ничего, ни идей ни иллюзий,
только горечь, и то, как окрас состоянию блюза.
Никотин, внутри легких, сбивается в крепкие комья,
когда хочешь читать Маяка, запивая боль водкой,
заставляя надтреснуто-хрипло взрывать мясо глотки,
когда кто-то покойный мерещится рядом, спросонья.