Будто настиг меня птицелов: петь бы – да не могу. В горле толпятся призраки слов, призраки дум – в мозгу. Будто бы воли век не видать бедным моим словам. Я бы могла им свободу дать, но – обращаясь к вам. Без обращенья – зазря, вотще буквой экран черню. Видно, уменье писать «вообще» сгинуло на корню. Только затеешь начать стихи – из-под руки само, с некой ехидцей – хаха, хихи – лезет стихописьмо. И не бежит по волнам мой струг, если не взмах весла в виде словечек: «Привет, мой друг! Как там у вас дела?»
Прок невелик от такой строки, смысла в ней – на пятак: то, что дела у вас нелегки, знаю, мой друг, и так. Знаю, что жизнь у вас непроста – да не могу помочь. Вот и молчат – как бишь их? – уста, будто на оных скотч. Вот и не тянет летать-парить в радужной вышине. Только эпистолу сотворить нынче по силам мне. Вроде и нету других потреб – только сказать: «Я здесь!» Вроде в пространстве по кличке Веб реет тревоги взвесь. НЕ дали права – судьбе велеть: хватит, не куролесь! Только и прав, что душой болеть да восклицать: «Я здесь!» Жаль, что от «здесь» невелик надой – что я несу, даю? Не совладаешь с чужой бедой, легче избыть свою. Но, не умея чужой недуг перебороть, извЕсть, паллиативлю: «Привет, мой друг! Ежели что – я здесь…»