А я – со своею страною,
какой бы она ни была…
Нарывом из крови и гноя
опять её ложь проросла,
всё та же, всегда - во спасенье:
чтоб всем, наконец, – хорошо!
Чтоб, и на скорбях, –
воскресенье…
Такую… оставить?.. – грешно,
пока ей так смертно,
так страшно,
пока подыхает молчком…
И вдруг – как из жизни вчерашней:
«Мне б – скальпель и таз с кипятком!»
* Дед был военным хирургом.