Когда бы каждая строка
рождалась от улыбки солнца,
Тогда б уставшая рука
не думала, что жизнь смеётся.
Рукою думать не дано?
Но почему тогда стишата
Струятся как в бокал вино,
а то как глупые мышата?
Я в мышеловке. Горек сыр.
В кусочке малом дырок мало.
Уснул развенчанный кумир.
А нового искать устала.
Безвременье легко с ума
сведёт любое совершенство.
Пусть календарная зима
подарит снежное блаженство.
И успокоит суету.
Поселит мудрость в сердце каждом.
Что, чушь опять несу? Не ту?
Да, утоляю жизни жажду!