Есть место,
где никто не вспомнит обо мне.
Свобода и простор близки, не иллюзорны,
большое сердце бьётся где-то в глубине,
толкая с силой неподатливые волны.
На первородный холст нанесены углы
и точки, линии – всё подлинник, не калька;
прибой от берега торопится уплыть
в блеск чешуи, в бездонное
кривозеркалье.
Вдали, у горизонта, кто-то золотой
играет бликами в оттенках голубого,
поймёшь язычника, не осудив за то,
что солнце им когда-то принято за бога.
Песок не роскошь – набери себе в карман,
пока на гребнях ветер головой рискует;
и небо, кажется, порой тоскует там,
едва завидев в глубине звезду морскую…
ноябрь 2012