года идут, прекрасен твой полет,
взмывая ты подвластна только чувству,
когда другой талдычит про искусство,
и заумь восхищенную несет, -
молчишь, - к чему ронять слова,
ведь тратиться пристало осторожно,
и наготу безропотно храня,
боишься чистоту спугнуть возможно,
ты пьешь свободу, - трепетный глоток,
и вихрь опьянения возвращает,
туда, где ты, - как в поле василек,
и дуновение лепестки твои ласкает,
наивная взнервленность и тщета,
улыбка в уголках застыла рта,
и щедрым камертоном пустота, -
назойливой бессонницей терзает...