На плитах траурных, шлифованных
Беда, застывшая навеки,
Здесь судьбы кладбищем изломанных,
Что были люди — человеки.
Ограды странные, железные,
Как клетки, к небу лишь открыты,
И даже навсегда ушедшие,
Решеткой близкими закрыты.
И москвичи тут непривычные,
Нешумные, стоят понуро,
И молча молятся, поникшие,
Слезу роняя с видом хмурым.
Цветы положат непременные,
Чтоб как у всех, для ритуала.
Душа же шепчет сокровенное,
Сказать что в жизни опоздала.
Сказать всё это было некогда,
А вот теперь она не слышит,
А вот теперь и просто некому,
Но, может, где-то выше, выше...
16.11.12.