* * *
Что ни ночь, сквозь леса направляю свой путь,
где ни солнца, ни певчих дроздов,
лишь биение сердца,
я давно ни о чём никого не прошу,
заповедных ручьев извивается ртуть,
как не прожитой жизни скерцо.
Согрешу,
прозвеню колокольчиком робингуда,
раздающего кошеля,
и услышу, как вздрогнет земля
в ожиданье младенца, рожденного вместо меня,
трубадура, крестителя...