я сегодня перечитывала свой дневник,
и порвала в нем пару замшелых страниц..
не из за того,что дневнику почти 10 лет,
просто с годами прошлое тяжелей читать.
сколько слез и слащавых фраз,
сколько драмы и лжи на этих бумажных кусках.
и зачем я так рано встала?
неужели привычка передалась от тебя?
я же знаю,что люблю проспать до обеда,
ища во сне твоих пальцев тени..
дарить тебе после ужина ветки сирени,
а в сентябре приносить тебе кленовые букеты.
я помню,как бежали под дождем,
в одних рубашках,босиком по лужам,
сену,по траве..
смеясь так звонко,
будто мы с тобой не знали в жизни горя.
как в сказке нам дарили светлячки тепло,
в ночи нам освещая все тропинки к дому,
и знаешь,я заботливее их,
запомнила твои объятья,
твои родные руки,
худощавые как стебли листьев пальцы,
нежные и ласковые губы,
что целовали по утрам в белесые скулы.
я сегодня перечитывала свой дневник,
и порвала в нем пару замшелых страниц..
не из за того,что дневнику почти 10 лет,
просто с годами прошлое тяжелей вспоминать.
вспоминать как ты улыбался солнцу,
просыпался,чтоб пройтись босиком по росе,
отругать меня за столь долгий сон,
коснутся щеки твоей как всегда и сказать:
-с годами все тяжелее тебя вспоминать.